第七十三章 余烬

第七十三章 余烬 (第2/2页)

法赫德站在院子里，低着头。扎希尔站在他旁边，没有说话。阿伊莎站在老槐树下，手里端着茶，茶已经凉了，她没有喝。
　　
　　苏清玉走进石屋，蹲在叶迦尘旁边，伸出手，覆在他的手上。她的手是凉的，但握久了就热了。
　　
　　“他走了。”她说。
　　
　　“走了。”叶迦尘说。
　　
　　“你哭了吗？”
　　
　　“没有。”
　　
　　“你骗人。”
　　
　　叶迦尘转过头，看着她。她的眼睛红了，但没有哭。苏清玉不会哭，至少不会在别人面前哭。
　　
　　“你哭了吗？”他问。
　　
　　“没有。”
　　
　　“你骗人。”
　　
　　两个人蹲在影的床边，看着那张苍白的、瘦削的、被时间磨损得只剩下一层皮的脸。谁都没有说话。风吹过窗户，发出呜呜的声音，像有人在哭。
　　
　　影的葬礼很简单。没有棺材，没有墓碑，只有一口白布裹着的身体，和一棵老槐树。扎姆说，他生前喜欢这棵老槐树，每天坐在下面喝茶，一看就是一整天。就埋在这儿，让他天天看着。
　　
　　苏兰挖坑，阿娜希塔挖坑，法赫德挖坑，扎希尔挖坑，阿伊莎挖坑，米里娅姆挖坑，夜枭挖坑，白狼挖坑。八个人，八把铁锹，挖了一个时辰。坑不深，但够宽。他们把影放进去，盖上土。土是湿的，黑黑的，带着老槐树根的味道。
　　
　　苏兰站在坟前，没有哭。她从怀里掏出一根布条，青色的，和她的头发是一个颜色。她把布条系在老槐树的枝上，风吹过来，布条在风中飘动，像一面小小的旗。
　　
　　“你以前说，你喜欢这根布条的颜色。”苏兰的声音很轻，“你说，看到这个颜色，就知道到家了。”
　　
　　风吹过老槐树，叶子沙沙作响。布条在风中飘着，像在回答。
　　
　　夜里，叶迦尘一个人坐在练武场上，手里握着那本小本子。本子很薄，只有十几页，但每一页都密密麻麻地写满了字。人名，地名，暗号，联络方式。无形塔几十年的心血，都在这个本子里。他把本子翻到最后一页，看到一行字——“叶迦尘，你做得很好。”字迹很潦草，像是写的时候手在发抖，但每一个字都很用力。
　　
　　他把本子合上，塞进怀里，贴着那块刻着“玉”字的石头。
　　
　　苏清玉走过来，在他旁边坐下。她手里端着一杯茶，茶是热的，冒着热气，热气在月光中像一缕细细的白烟。
　　
　　“你还不睡？”
　　
　　“睡不着。”
　　
　　“想什么？”
　　
　　“想他。”
　　
　　苏清玉把茶杯放在地上，伸出手，握住了他的手。她的手是凉的，但握久了就热了。
　　
　　“他不会白死。”
　　
　　“我知道。”
　　
　　“你知道，就别想了。”
　　
　　叶迦尘转过头，看着她。月光照在她脸上，把她的脸照得像一块被冻住的冰，但她的眼睛是热的，热得像两团被压在石头下面的火。
　　
　　“你什么时候学会说这种话了？”
　　
　　“在北雪堂。老人教的。”
　　
　　“老人教你练剑，不是教你说话。”
　　
　　“练剑练到一定境界，说话也会变。”
　　
　　叶迦尘笑了。苏清玉也笑了。两个人坐在练武场上，握着彼此的手，看着天上的月亮。风吹过老槐树，叶子上的雪簌簌地落下来，落在两个人的肩膀上，落在两个人握在一起的手上。
　　
　　他们没有躲。只是坐在那里，像两棵被种在同一个花盆里的、根系已经缠在一起的树。
　　
　　扎姆站在石屋门口，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着练武场上的两个人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。他转过身，一瘸一拐地走回了石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
　　
　　他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起很多年前的事。那时候影还不叫影，叫雷扎，是一个年轻的、为了一个女人敢和全世界打仗的男人。那个女人死了，死在了他的怀里。他抱着她，坐了一夜。第二天早上，他戴上了面具，再也没有摘下来。
　　
　　扎姆睁开眼睛，看着窗外。窗外，月光很好。叶迦尘和苏清玉还坐在练武场上，两只手还握在一起。
　　
　　他端起茶碗，喝了一口。茶是凉的，但他觉得，今天这碗茶，比平时暖，也比平时苦。